El genero del Western en este pais que vivimos, y que no es Estados Unidos precisamente, es algo raro de ser comentado, y en los Tsutayas y demas videoclubs parece que estan condenados al olvido.
Me da que a los japoneses les viene un poco lejos esto del western, (sera porque el propio nombre les da miedo?).
En "Los 7 Samurais" (pelicula de aventuras japonesa por excelencia) se pueden ver curiosamente todas las virtudes de este genero (con la debida distancia), en el que a partir de una historia o argumento basico, casi siempre repetido, el director puede manejar a su antojo todo lo que forma el mundo moral, de principios y de maneras de actuar que se pueden dar en un hombre, casi siempre, eso si, acercandose a comportamientos basicos, primordiales, comunes a todos; se trata de elegir, teniendo en cuenta necesidades, cambios proyectados en la vida de uno y principios propios, entre hacer algo o no hacerlo.
De aqui surgira el heroe o el villano, dos arquetipos que a nosotros, los Occidentales, nos vienen de perlas para explicarlo todo.

De esta manera, para mi, un buen Western se convierte en un libro abierto, un escrito donde el director ha dejado parte de sus principios. (Esto lo digo porque confio de verdad en aquellos grandes hombres que dejaron su filosofia de vida rodando en los desiertos, algo que hoy en dia, y desde hace unos cuantos años tambien, es imposible de ver, habiendo muerto el genero cuando murieron estos señores).

De estos principios, casi todos surgidos de la moral cristiana, y todo lo que le rodea, con todo lo que conlleva, hasta que punto nos podemos fiar?

No lo se, y ando algo confundido. En el cine japones de aventuras, es mucho mas dificil captar principios claros de actuacion en los personajes, aunque lo que hagan (matar, robar, ayudar, escapar, o quedarse) tambien lo hagan en las pelis de Ford o Huston.

Asi pues, llevando quizas mas de dos años sin ver un solo western, me dispongo a ver, ahora, o dentro de poco, uno no clasico, (aunque sea un clasico, je,je), "Por un puñado de dolares", que creo que deja de lado algo de aquellos principios de los que hablo, y se convierte en una especie de aventura pura y simple, que deberia ser mas del gusto japones, mas anarquico, menos explicativo, y con muchos mas sinsentidos, por lo menos, aparentes.

Reveindiquemos! los spaghettis westerns, y no solo los italianos, sino tambien los españoles (que se hicieron a mansalva), los alemanes, los ingleses, etc...

Me gustaria ver reacciones de japoneses viendo estas peliculas, en las que sin mas ni mas, hay matanzas, escenas de amor, personajes mal explicados, historias peor escritas, siendo no muy buenas peliculas, eso hay que decirlo, pero dignas de verse, por ser, quizas, creaciones que estan mas lejanas de las moralinas del Western clasico, (que sin embargo, me sigue encantando o por lo menos me encantaba hasta hace dos años), y mas cercanas al mundo inhospito, cruel y mas criptico de la aventura japonesa, donde la sangre del campesino no tiene mas significado que el de ser algo rojo y liquido.  

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Cine Nouveau, Kujo, Osaka

Cine Planet, Umeda, Osaka

La Caída De Los Dioses

 

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En fin, los americanos a veces tienen la virtud de retratar su país con un realismo intachable, algo que ya les gustaría al 99% de los directores españoles hacer, por mucho que intenten retratar "la sociedad española". Ni puta idea, vamos.
(y con esto me refiero a la idea general que se quiere dar de una sociedad o parte de ella, no a rodar baratos y payasos gags que aparte de no hacer gracia ni estando completamente borracho, solamente describen el bajo estado de forma cerebral del director, y sobre todo, del guionista)... Un punto para los yankis, por esta vez.

Ya, a nivel local nipón, me pregunto, ¿cuántos japoneses que vieron la película (¿la vio alguno?), pensando en el "último y correcto" mensaje que deja ésta, se quedaron con el detalle de los visados? ¿Quién fue el infame programador de televisión que dejó que se pusiera esta película? ¿Dónde está la censura en este país? ¿Por qué se subtitularon estos dialogos tan escabrosos al japonés? Nadie sabe nada ni ha dicho nada, pero quizás haya creado sudores por alli en Tokyo.

¿Quiénes son los que verdaderamente trabajan por el prójimo?

Tras el oficio de prostituta, del que se dice que es el más antiguo, está el de gestor de almas ajenas, trabajo este en ser menos antiguo al primero en justo lo que tardó el primer hombre en beneficiarse de una prostituta. Es decir, los dos trabajos son prácticamente igual de antiguos, excepto por ese lapso de unos 10 minutos (le presumo excitado al pionero).

Los 10 minutos más importantes de la Historia Universal Bípeda. Una minúscula partícula de tiempo en el horror del contínuo espacio-tiempo cósmico del que los Antiguos se ríen, pero yo no.

Al parecer, la pobre se quedó embarazada, y echó al mundo lo que todos ya intuímos. ¡Y que nadie le eche la culpa a ella! La tiene el pionero, el que cuando se levantó y se puso de pie, instantáneamente se dio cuenta de que algo tenía que hacer para que nadie más comiera y bebiera de su descubrimiento, e inventó acto seguido todas las patrañas que pudo y más.

Aparte de estos dos oficios, que van unidos, un tercero también lo va en cierta manera. Sin los traductores, las malditas mentiras que lanzó el pionero al populacho nunca hubieran traspasado fronteras en forma de pergamino, códice, ley, artículo o mandamiento.

¿Qué pensar? Sin las primeras, no hubiéramos tenido a los segundos, (o al revés, que por 10 minutos no pongo la mano en el fuego por afirmar que ellas fuesen las primeras). Está claro que el orden del primero o del segundo no afecta a los traductores, quienes sin embargo sí estuvieron condenados a nacer, sea como sea el orden anterior; pobres esclavos obligados a explicar Todo al resto de almas ajenas, rastreros que se hicieron amigos de su inseparable compañera, la eterna y nocturna luz amarilla de su vela de sebo maloliento. Tan maloliento que así les salió lo que les salió.

Hagamos un pequeño viaje en ese espacio-tiempo que tanto temor me inspira (en realidad es lo único de lo que tengo miedo) hacia el futuro e instalémonos en el Japón de hoy en día.

¡Sorpresa! Los dos primeros oficios han desaparecido como tales. Han sido absorbidos del todo por esas miríadas de almas ajenas que nunca disfrutaron de ningún poder hasta la desaforada venida de la Democracia.

Siendo magnánimamente objetivos, hoy en día cualquier persona que se precie puede ser prostituta, o gestor de almas. Es una traición al público, que se siente engañado. Por cierto, hay que darse cuenta de que el público ya no existe. Allá cada uno con su depresión. Ya no hay nadie al lado de nuestra localidad para preguntarle qué cojones está pasando en el escenario.

No os preocupeis, hermanos míos, que todavía hay fementidos que cuentan mentiras, y están dispuestos a agrupar a almas perdidas, a darles apoyo, y a prestarles el entendimiento que no tienen para aprehender al menos parte de esta Magna Obra que sólo una élite comprende. Yo soy uno de ellos, y casi quizás por esto, sólo me leo yo. ¡Ya os pillaré algún día, cucarachas!

Lo que ya es una pérdida irreparable son las prostitutas. Hay desgraciados que son capaces de coger el testigo de viejos mentirosos, como un servidor, pero ¿quién coge el de las viejas putas ahogadas en el vino de Baudelaire? ¿o el de las vampiras de Gautier?

Malditos todos, habéis enviado al garete Todo. Nunca tuvo que llegar la Democracia a la prostitución.

No me olvido del destino de los traductores en este nuevo mundo. ¡Como para olvidarse! Definitivamente ellos han ganado la partida en la Edad Post-Moderna, y son los únicos que siguen trabajando de buena fé, (habiendo sustituido el sebo por la lámpara), por el prójimo, ese alguien que ya tampoco existe, lo que tiene doble mérito. O triple.

En conclusión, y desde aquí, gracias a todos los traductores, o mejor dicho, gracias a todos los traductores que son puramente traductores, con los que la vanidad, el egoismo, o las ansias de protagonismo no han podido. Y más en concreto, gracias a los traductores de novelas japonesas.

Y seguiré con mis mentiras otra noche...

24 de Noviembre de 2007 De Vuelta

Dos meses exactos sin escribir por aquí, Fementido sigue vivo y coleando. Debe reconocer públicamente la especial excitación que le produjo el ir a vérselas con un café y de paso con una muchachita japonesa medio desnuda en mitad de Namba. Acompañado por el doctor X., que hizo de maestro de ceremonias. De acuerdo, pero acabamos bebiendo un vaso de bebida isotónica. Aquel día era el de los deportes. Después del ingreso en el desaparecido hospital del doctor, yo me fui al cajero a vérmelas con mis ahorros. Y después de esto, no recuerdo mucho más. Veo perchas por todos los sitios, maletas, bolsas, muñecos, figuras, bracitos por aquí, piernas torcidas por allá, enormes colas de Godzilla que no coinciden con sus espinazos correspondientes, dobles filas de dientes que no molestan a nadie, varios Ultraman multiplicados como por arte de magia que me miran con cara de pena, un superhéroe que abraza a su violada en la cama con aspecto de ser un buen tipo, un Darth Vader metálico que ni pestañea, un cochecito de bomberos, la triste cara de una muñequita que debería haber sido mi hermana, las geishas de la pared seguían a lo suyo viendo que yo dejaba las cartas sobre la mesa y abandonaba de una vez por todas la larga partida, un portentoso TMA-1 inventado por mí mismo me seguía consolando ante la vista de una ropa que nunca más podría volver a ponerme.
Ya sólo me quedaba el cenicero, el pasaporte, el billete, mi querido iBook G4, una cena pendiente, un par de llamadas, una cancelación importante, y hacer desaparecer por algún lado la densa capa de polvo que ocupaba la estancia. Bueno, y algo importante, lo más importante de todo: una visita del viejo pirata, de la única persona que conozco que viviendo a 10.000 km de su país es capaz de decirme a esas horas que todavía tengo tiempo para cenar, para ordenar, para dormir, para soñar...: mi viejo amigo Urusai, que por fuerza, es el que mejor me puede entender todo esto que escribo.

Y así fue. Me dio tiempo para hacer todo y para dejar el escritorio limpio. La solución final siempre está en la papelera de reciclaje. Ésta nunca pone pegas. Allí fue la ropa, el polvo, el propio escritorio, los cuadros, las perchas, una de las maletas, los conos de señalización, ... todo menos mis queridas figuras.

Aquí que escribo al calor de una calefacción de verdad me encuentro con que Ultraman y Godzilla todavía están encerrados en cajas, a la espera de verse renacidos de nuevo en una exposición que no tiene nombre, ni fecha de inauguración ni canapés que ofrecer al público. Hay objetos añadidos, como una pequeña pero valiente botella de shoochu, un Honda Prelude, un camión de los que gustan los fascistas de la noche osakeña, y una lata de café UCC, versión 1969. ¡Ah! Y una máscara, que sigue siendo todavía una señal de precaución ante lo imprevisto y también ante lo mil veces visto.

Murakami Haruki y su personaje de Kafka en la Orilla me acompañaron todo el viaje. Una simple lectura, nada sorprendente, nada o poco que destacar. Que nadie se sorprenda. Vuelvo a Henry James, a Roland Topor, a Akira, o (y muy temporalmente) a Hideshi Hino y a sus flores de carne y sangre (aún para mi gran y grata sorpresa).

Fementido sigue asombrado, disgustado y hasta algo asqueado con la sensación de espolio.

espolio.
(Del lat. spolium, despojo).
m. Conjunto de bienes que, por haber sido adquiridos con rentas eclesiásticas, quedaban de propiedad de la Iglesia al morir ab intestato el clérigo que los poseía.

ab intestato
m. Procedimiento judicial para ordenación de herencia y adjudicación de bienes de una persona, por ausencia o defecto de testamento.

Espolio de culturas que luego nadie entiende. Seré yo el primero, por supuesto. La Iglesia (o llámenlo ahora el Sistema), siempre muy segura de sí misma, nunca ha tenido ideas nuevas que ofrecer, pero siempre ha tenido nuevos terrenos que poseer. Esto ha pasado como por arte de magia genética al inconsciente colectivo. El proceso contrario, el de tener nuevas ideas que ofrecer sin tener un ladrillo que prometer o bajo el que establecer-se, es la auténtica cara oculta de la Luna que sigue oscureciendo este país. Primero pide protección y luego habla. Primero paga y opina después. Al revés no se puede hacer.

Nadie me avisó en el control de inmigración de salida de Osaka (aparte de la consabida devolución del gaijin kado) que debía hacer un testamento. Ahora soy un ab intestato con todas las de la ley, la que me impide controlar el conjunto de mis bienes, ideas, suposiciones y teorías sobre la cultura japonesa. Todo ello parece ser Patrimonio Universal de la Humanidad, es decir, de todos, un hatajo de piedras que hay que visitar con entrada gratis y derecho al pataleo colectivo de autobús de turistas.

Esto que escribo no es más que un tremendo grito solitario en este inmenso océano de cables y páginas fotoeléctricas. Sonríe, escucha, sonríe, escucha, aprueba, sonríe, y por fin, opina algo. Y después te dicen que no es así.

El espolio consiste en un molde base, en el que los ingredientes principales son el aprovechamiento, el robo, la confusión y el silencio, sobre el que se pone, por parte del cliente, el billete de los euros que corresponda pagar en el momento, que sigue financiando de una forma maravillosa este proceso, repetido una y mil veces. Todo queda bien envuelto en una bolsa de plástico, que al poco será depositada encima de una mesa, para ser forzada en el momento conveniente, enseñando su contenido al camarada de turno. ¡Marchando un poco de sushi purulento! ¡Déjame ver esa revista de androides tokyoitas! ¡Qué guays! ¡Qué monos!

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